INGENTING
Jeg har travlt med
ingenting.
Ingenting
er det mest tidskrævende af
alt.
Alt er intet
sammenlignet med
ingenting.
Noget
er noget helt andet.
Ikke noget for mig.
POETIK
I morgen
vil jeg skrive et digt om i går
i går er i dag i morgen
vil jeg skrive et digt om i dag
det er det jeg gør
nu
rettidig omhu
er min poetik
TIL UNGE POETER
Vær ikke forfængelig!
Skriv kun på
bagsiden af
spejle.
Det er farligt
at digte. Skriv
altid med
cykelhjelm.
Der er ord,
der er poesi.
Strømpeål
hører ikke
til den kategori.
Det er et ord,
der kræver sokkeholder
blot for at holde sig oppe.
Intet digt
in spe
med respekt for sig selv
bruger sokkeholder.
Versefødder går barfodet
uden sko og sokker
i al slags terræn,
over stok og sten,
gennem ild og vand,
anapæster, daktyler
jamber, trokæer,
digte i fri dressur
går og går
i al slags vejr,
indtil de finder
Myslingen.
O, Mein Dada,
du,
sabotør af skrift,
når jeg skriver,
lad min hånd bevæge sig
som en beruset krabbe
på et klaver
med triste tangenter.
O, Mein Dada,
du,
kreatør af skrift.
ØRKENSPEJLING
Se papiret!
En hvid ørken
uden kameler.
Jeg
en skrivende kaktus.
Hvor
er mine
bogstaver?
De ligger i skuffen
og spiser ost.
Hvor er mine ord?
De flyver rundt i stuen
og skider myg.
Hvor er mine sætninger?
De flafrer om i skingre skove.
Vildsvin æder dem.
Jægere drikker te
brygget på brændenælder
i heksens hus.
De grønne mænd er tavse
som et digt,
der ikke er skrevet.
Hvor er digteren?
Mæt af pandekager.
Ædt af heksen.
Jeg er ikke
doven.
Jeg er en parentes
i livets mylder.
Jeg er ikke
en dovenkrop.
Jeg er en pause
i kød og blod.
Væk ikke
de slumrende basuner!
At digte er
at barbere en ballon
uden at sprænge
stilheden.
STYKKE MED SILD
Jeg klipper mine tanker
i stykker
med en saks af sild.
KÅGEBOG
Og så var der digtet,
der gik i en gryde
med tikkende duer,
klaverugler fra Babyl,
grynteribs og
utålmodige kartofler –
Den ret, Bent Aage!
LYNLÅSEN
Himmelen er en lynlås,
men hvem tør trække i skyderen?
Agurkemanden kan komme.
Oktoberdyret kan komme.
Flokfolket.
Qúinderne.
De fløjtende frikadeller fra Orion.
Putægget.
Ørsk & Øwl.
Vaske- Q.
De små skibsnisser.
Ja.
Himmelen er en lynlås,
men hvem tør trække i skyderen?
Lynmanden kan komme.
Flux kan komme.
Laksen i den lyserøde pyjamas.
De spyttende striber.
Ulysses fra Iowa.
Polyfjotmås.
Trönten III.
Jupiters skamløse døtre.
Blomsterhandleren fra Mars.
Wendy. Vindvæveren,
der også syr skyer sammen
til syltetøj.
Himmelkoen Hans.
Queen Queer.
De tre moskitoer med sabelsnabler.
Også de kan komme.
Den sorte asparges fra Alaska.
De piberygende blåsprutter.
Tomrums-
tænkeren,
din åndelige tandlæge,
der bor i hullerne mellem dine tanker
og får dig til at føle, hvad du ikke vil vide,
den bange anelse
som en evig hovedpine.
Grinebideren fra Grenoble.
Gurgleren fra Gent.
Din onkel fra Budapest,
Laszlo,
som du aldrig har mødt
og tro mig,
det skal du heller ikke ønske!
Han er ikke en onkel med gaver,
han er efterlyst for gnavskab
overalt i Europa,
Interpol, you know,
og i Canada,
hvor han er kendt under navnet Bæver-Bob,
Bob Beaver, naturligvis, på canadisk,
han er også jaget i samtlige solsystemer,
alle dem, der kan ligge på månen
på Guds lillefingernegl.
Ja.
Han kan komme.
Himmelen er en lynlås,
men hvem tør trække i skyderen.
Kingdom kan komme.
Pope Pip.
Allemann kan komme.
Hans kone kan komme.
Hun har ikke noget navn.
Hun har ikke nogen krop.
Hun findes slet ikke.
Men hun har sin kult.
Alle kan komme.
Alt kan komme,
you name it!
På nær Non.
Tingen ingen tør tænke på.
Dén tilhører en anden lynlås.
Universet er bimmel.
Luk det ikke op!
Kun en tåbe
frygter ikke
menneskelig intelligens.
MIN KRIG
Der er krige,
der ikke kræver ofre, krige
mod det hvide papir.
Jeg stiller mine hære op,
ord med sabler og bajonetter,
krudt og kugler. Ord
med kanoner. Anti-
luftskyts
mod flyvske ideer. Sætninger
opstilles i rækker og geled.
Jeg lader dem kæmpe mod hinanden.
Prøve kræfter. Hvilke duer,
hvilke duer ikke. Løse indfald
stryges, slettes, ord dør,
nye indskrives.
Ord af reserven sættes ind.
Sætningsgeledderne opløses
og dannes igen i nye formationer.
Bedre. Mere effektive.
En historie tegner sig.
En orden.
Noget skabes. Noget bliver til.
På en slagmark af papir.
Der er krige,
der ikke kræver ofre.
Der er krige, der skaber liv.
EVENTYR
Der var engang
man gik i postkassen
hver dag i håbet om
en engel var landet
og sad bag lukket
med et lille brev fra Gud
